Le blog de modelenonconforme

Avec tout l'appareillage qui va avec, vu que j'ai eu trois bébés, ma passion, ma vie, même qu'y sont beaux, mes fils.

Je confesse, même pas honte, faire mon repassage en regardant la Fashion Police sur E! (et même être abonnée à la newsletter).

Je confesse avoir pleuré devant Titanic, même que ma copine Manu a cru mourir noyée.

Je confesse me pâmer devant Colin Firth, et rêver de l'épouser dans les Cotswolds, avec une grande cérémonie pleines d'invitées british munies de chapeaux invraisemblables.

Oui, je lis Jane Austen (en VO, ça compte?), la boîte de mouchoir à la main, en bouffant des pralines.

Oui, j'ai une crème de jour, une crème de nuit, des Gilette Vénus au bord de la baignoire, et je suis la reine des produits de soin capillaires.

Oui, j'adore cuisiner.

Oui, je mets mon eye liner comme une Cléopâtre de compétition.

Oui, oui, oui, je suis une vraie fille.

Et ça ne m'empêche pas d'avoir des idées... 

Et pire que tout, je ne suis pas la seule.

Alors, Sans-Chichis, ça vous va comme ça?

Virginie Godet, de l'internationale des blogueuses qui ne sont pas des filles.

Pire, ma mère achète au Télé-achat. Comble de l'horreur: elle n'est pas la seule.

La maison de mes parents déborde de produits achetés sur un coup de tête, prenant la poussière avec autant de calme assurance que le moche vase offert par tante Germaine pour leur mariage, et qui a miraculeusement échappé aux ballons, duels au sabre laser et autres boums. Ce vase est maudit: il refuse de se casser. Les produits du télé-achat, c'est pareil: une fois que tu les reçois, tu te rends compte qu'ils ne servent à rien, et puis tu oublies de les renvoyer à qui de droit. Les voilà devenus piste de danse pour tous les acariens, toutes les acariennes.

Je trouve le comportement de l'auteure de mes jours assez symptomatique du monde dans lequel nous vivons. De ce que Marx appelait le fétichisme de l'objet, de ce que Goldman a chanté dans "Les Choses". Et ça me pose vraiment question, parce que c'est quand même une femme instruite, qui vient d'un milieu bourgeois, éduqué (sinon, elle ne m'aurait pas, consciemment, donné le prénom d'une cruche littéraire qui meurt noyée de ne pas vouloir enlever sa robe, mais c'est une autre histoire). Donc, intellectuellement, elle est armée pour voir les messages qui sont envoyés par ces émissions. Je veux dire, moi aussi, j'adore regarder ce genre de programmes, surtout les américains mal doublés, tellement c'est drôle à force d'être nul et lourd... Si je suis capable de le remarquer, en théorie, elle aussi. C'est ma mère, quoi, merde!

Eh ben non. Elle tombe dans le panneau de la promesse d'une vie rêvée, d'une image lisse, d'une maison parfaite, le tout sans autre effort que de donner le code de sa carte de crédit. Donc déjà pour la maison parfaite de la parfaite femme au foyer, plus ou moins désespérée, c'est déjà foutu, étant donné le brol causé par l'exposition des collections permanentes du musée du téléshopping. Entre la rôtissoire pour cuire sans graisse (j'ai essayé avec mon bête four de ma cuisine, ça marche aussi), les extracteurs de jus, le machin qui fait des smoothies (dont je ne vois pas la différence avec le magic-chose d'il y a 5 ans, à part le design), les appareils de gym, destinés à faire maigrir mon père et mon frère cadet, bâtis comme des armoires normandes, mais qui ne sont utilisables que par des personnes pesant moins de 100 kilos (c'est ballot), et les montagnes de pots de crème à la bave d'escargot (elle est encore trop jeune pour le pseudo-botox au venin de serpent), plus moyen de poser quoi que ce soit.

Mais que cherche-t-elle à remplir, en achetant toutes ces choses? Que cherche-t-elle, et que cherchent-elles? Parce qu'elle est loin d'être la seule. Et que je serais curieuse de voir une audimétrie de ces programmes, analysée sous l'angle du genre. Une répartition par sexe des spectateurs, une répartition des produits en fonction des rôles genrés, voire même une grille horaire... Je vous fiche mon billet, c'est tellement évident, que les produits visant un public féminin sont présentés en semaine, à une heure où se retrouvent devant la télévision une majorité de chômeuses et de femmes au foyer... Tiens donc... Remplir le vide de sa vie par des objets, parce que ce que l'on a, c'est ce que l'on est.

Remarquez que ce n'est pas nouveau, ce genre de comportement et d'achat compulsifs basés, aussi, sur le regard des autres. Acheter du nouveau pour montrer que malgré tout, on a un peu les moyens. C'est aussi le principe des ventes par démonstrations. Comme on est invitée par une amie, on achète des produits de maquillage, des boîtes hermétiques ou un petit canard vibrant, histoire de ne pas passer pour une fauchée, sous le noble prétexte de lui permettre de gagner un cadeau. La mère d'un très vieil ami (coucou, Lau!!!) possède ainsi la collection complète de tous les ustensiles Tupperware depuis les années '70, ce qui en fait une personne-ressource essentielle pour tout qui souhaite étudier l'évolution du design des susdites boîtes sur les 40 dernières années. Un musée n'aurait pas été ouvert, il me semble, à Bruxelles, elle aurait pu en avoir l'initiative. Un atout incroyable pour le tourisme dans la petit ville dont nous sommes originaires. Caramba, encore raté!

Enfin, le pire, c'est que je me paie leur fiole, mais dans le fond, je ne vaux pas mieux. En version bobo-bio, mais pas mieux. En consommatrice invétérée de bien culturels, livres et cd's, et par conséquent, d'étagères suédoises. En fashionista accro aux fringues de seconde main et pompes de second pied (l'affaire du siècle, ma chérie, je-te-dis-pas). Et surtout, surtout, en spécialiste de l'utilisation des anti-rides par suggestion. Une fois le pot sur l'armoire de la salle de bain, je le regarde intensément, chaque matin. La même zone du cerveau est activée lorsqu'on fait une action, ou lorsqu'on pense à cette action. Ni vu, ni connu, je t'embrouille. Mes cellules vont se régénérer, c'est garanti sur pièces. Le mois prochain, j'essaie avec ma colo.

Les Slutwalks, Marches des Salopes, ou des Traînées, s'organisent depuis quelques mois. Depuis qu'un policier de Toronto, pendant une séance de "prévention", a expliqué à des étudiantes qu'elles risqueraient moins d'être violées si elles arrêtaient de s'habiller de façon provocante (pour être exacte, il a dit "comme des salopes"). Les propos ont vite fait le tour de la toile, et provoqué un mouvement quasi planétaire. Le 25 septembre, une marche est organisée à Bruxelles, et la question de la participation à l'événement est lancé dans les milieux féministes.

Ce qui fait débat, ce n'est pas la question de manifester pour que la honte change de camp. Là-dessus, je crois que nous sommes d'accord: on ne SE FAIT pas violer, on subit un viol. Et on ne l'a pas cherché. En principe, quand une femme dit non, c'est non, quelle que soit la façon dont elle est habillée. Et même si les vêtements démontrent une envie plus ou moins subtile de séduire (la limite entre sexy et vulgaire est affaire de curseur culturel), cela ne veut pas dire qu'on est prête à accepter n'importe quel camarade de jeu. Non, ce qui fait débat n'est pas le fond, mais la forme, la stratégie et les alliances.

D'abord, ce qui pose problème, c'est l'apropriation du mot "Salopes". Ce qu'on appelle un retournement du stigmate. Tu penses que je suis une salope? Ok, et encore, t'as pas tout vu! Certes, certes, la réaction a quelque chose d'enfantin, genre "nananèèèèreuuuuh!". Qui plus est, le fait de manifester en mini-mini-riquiqui et la poitrine fièrement mise en valeur et en avant risque surtout de bien plaire à tous les beaufs à 10 km à la ronde. Je n'en disconviens pas, mais alors pas du tout... A choisir entre être une sainte ou une putain, je me dis qu'il y en a une des deux qui doit vachement se faire plus chier dans la vie. Mais s'il faut choisir, je cocherais volontiers la case: "autre".

Ensuite, la "stratégie". Peut-on parler de stratégie? Plutôt de réaction épidermique, en fait. Réaction qui donnera lieu à une opération one shot, fortement médiatisée. Et qui laissera dans l'ombre le travail de fond opéré depuis des lustres par les associations de terrain, lesquelles n'ont que très rarement (et c'est un euphémisme) accès aux spotlights. Le travail de fond, que voulez-vous, c'est moins vendeur, le poids des mots n'ayant plus la même portée que le choc des photos. Et les photos des associations de terrain, on préfère ne pas les voir, ça risque de donner mauvaise conscience. A moins que ce soudain coup de projecteur ne leur soit favorable...

Enfin, les alliances. La vague "Sluts" est une aubaine pour les féministes auto-proclamées pro-sexe (vu que les autres sont, comme chacun/e le sait, des mégères poilues, et si pas frigides, du moins mal-baisées, et que ça enquiquine gravement que les autres prennent leur pied). Des féministes favorables à la liberté de se prostituer, puisqu'il s'agit de disposer librement de son corps (ouais, enfin, librement, ça se discute), favorables à la pornographie, etc. Pas facile de faire cause commune avec elles, quand on est abolitionniste ou prohibitionniste, d'autant que leur attitude par rapport aux autres féministes est au mieux agressive. Je voudrais vous y voir, vous, aller manifester avec des personnes qui vous traitent de puritaine à longueur d'année, et dont certaines positions vous semblent difficilement soutenables... Cependant, et là je prends des pincettes d'horloger, la cause, les causes, c'est à dire les violences sexuelles et la pression perpétuelle mise sur le dos des femmes quant à leur, comment dire? "Devoir de respectabilité", valent peut-être la peine que de chaque coté (oui, oui, les pro-sexe, vous aussi!) on mette de l'eau dans son vin.

Bref, bref, j'en étais à peser le pour et le contre, retourner la question dans tous les sens sur le mode "oui, non, ah merde, je sais plus", quand le procureur Cyrus Vance a pris une décision qui m'a permis de me faire mon idée. Je participerai à la Marche des Salopes. Pas en minijupe, je n'en porte jamais. Parce que les effets de l'affaire DSK, ses dommages collatéraux sur les victimes de violences sexuelles, vont être désastreux.

Comprenons-nous bien. Je ne prends parti pour personne dans cette affaire, je ne me prononce pas sur le fond. Je n'étais pas dans la fameuse chambre du Sofitel, je ne sais pas, et ne saurai sans doute jamais ce qui est vraiment arrivé. Mais la fréquentation des cyber-cafés-du-commerce, comme souvent, m'a donné à réfléchir. C'est fou le nombre des personnes qui étaient dans le chambre, ou qui ont l'air de bien connaître Madame Diallo, vu le costard qu'elles lui taillent. C'est fou aussi le nombre de grrrrrands spécialistes des violences sexuelles qui se révèlent dans ce genre de circonstances. De véritables encyclopédistes du stéréotype sexiste, du stéréotype de classe, etc. A les lire, on a le sentiment qu'on ne viole que les jolies et les court-vêtues, et que si cela leur arrive, elles l'ont bien cherché. Qu'on peut toujours se défendre, qu'on a toujours le choix, et surtout, surtout, qui si on veut porter plainte, on a intérêt à être une oiselle tout juste sortie du couvent de Sainte-Marie-les-Berwettes. Sinon, c'est même pas la peine d'aller pleurer. Vous vous ÊTES FAIT violer, c'est de votre faute. Fallait pas que, yavaitka. Saaaaalope!

Donc, j'irai. Pour répéter, répéter, répéter, que quand une femme dit non, c'est non. Que le viol est un acte de domination, une chosification d'une personne, n'importe laquelle, celle qui tombe sous la main de l'agresseur au moment où ça le prend. Son seul tort, à la victime, serait donc d'avoir été là. Et jusqu'à plus ample informé, les femmes aussi ont accès à l'espace publique! Pas question de se cacher, pas question de se cloîtrer, pas question de renoncer à une certaine coquetterie, si c'est mon envie, car tel est mon droit. J'irai parce que le jour où j'ai été victime d'une tentative d'agression, je portais un jean, des boots, un pull et un duffle-coat. J'irai parce que le jour (un autre que le précédent) où un type s'est mis à se masturber à côté de moi dans une gare, j'étais tétanisée, je ne savais pas quoi faire, j'avais peur, et j'avais honte. Et que maintenant, y'en a marre! La rue aussi est à nous, on peut se promener, faire la fête, simplement faire ses courses, rentrer chez soi du boulot, habillée comme on le souhaite. Quand on dit non, c'est non!